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450 años robando

PEX CORRESPONSALÍA SANTIPONCE Me pregunto qué clase de hijo de la gran puta hay que ser para no hacerle caso a tu santo padre y poner la capital del imperio más grande que vieron los siglos, con posesiones en los cincos continentes, con una dependencia de las vías marítimas transoceánicas como nunca nadie tuvo donde a ti te sale de los huevos por un cabreo tonto, en un puto pueblo perdido en un páramo a muchas jornadas de la costa, sin vías de acceso naturales, sin ni siquiera un río digno de tal nombre que aliviase un poco la incomunicación que padecía esa mierda de villorrio. Sí, sabemos que la manida frase de Carlos V aconsejando a Felipe II la capitalidad de Lisboa por encima de cualquier otra opción como la más idónea para el mantenimiento y expansión del imperio español huele a apócrifa por los cuatro costados. Pero joder, que era Carlos V. Emperador. Un tío al que si le tocabas la moral, te encarcelaba al rey de Francia. No a un duque ni a un general. Al puto rey. Y si aun así persistías, te saqueaba Roma con unos modos y un juego de muñeca que ni Alarico más de mil años antes. Un tío serio, a pesar de haber nacido en la ya entonces metrosexual Bélgica, hijo de un chuloputas flamenco y una nini española que pensaba con el coño, pero también nieto de un tal Fernando II de Aragón y V de Castilla. Pues llega el niño y pone la capital en un poblado fundado por los moros, que lo llamaban Magerit o algo parecido. No satisfecho con Trento, la Contrarreforma, el barroco, los autos de fe y las hogueras, deja la corte en Madrid. Así nos ha ido desde entonces. Gracias, Felipito. Sigue leyendo

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