Archivo de la etiqueta: Real Madrid

El día de Antonio López

PEX CORRESPONSALÍA SANTIPONCE Hay mamones que ya habrán follado que no han visto a mi equipo en Segunda. Eso, con mi pila de años y el compendio de hostias que llevo en el curriculum, me da vértigo. Chavalotes en la universidad que no recuerdan al Sevilla en Segunda. Como uno de los propósitos de esta bitácora fue nuestro “ánimo de ser particularmente útiles a la juventud, y de contribuir a la reforma de las costumbres en general” o, en palabras mucho más asequibles, PEX está “dedicado para [sic] toda la juventud, para que se quiten [sic] de la droga”, como dijo don Toni el gitano, vamos a darle a un memorabilia que tengo en mente desde septiembre pasado, el cual lo habría escrito antes de la eliminatoria de Copa contra el Madrid de no haberse celebrado en Navidad, que con la cantidad de borracheras que cojo no estoy para nadie, que versará sobre las primeras semifinales de algo que no fuera un torneo veraniego que vi en mi vida, a mis lozanísimos 23 años (lo nuestro tuvo taco de mérito), la eliminatoria contra el Real Madrid de febrero de 2004.   Sigue leyendo

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Peleando a la contra

Pongamos una noche cualquiera. Primaveral, que siempre queda mejor en estos casos. Tú, más o menos seguro de ti mismo, más o menos guapo, más o menos todo, la divisas entre el gentío. Hace unos años la hubieses considerado inaccesible nada más verla, pero un par de experiencias pasadas te compelan a que te replantees tus propias certezas. Es casi imposible, pero… Ese pero, tan perjudicial en otros enunciados, es el que diferencia a los derrotados de antemano de los que aún conservan algo que decir. Total, que te acercas a ella. Y la cosa marcha, poco a poco, pero marcha. Cada vez mejor. Hay momentos en los que todo parecía perdido, o demasiado cuesta arriba, pero se acaba remontando y la conversación, los acercamientos, fluyen. Las horas vuelan en los relojes de la madrugada, pero a ti te queda tiempo y coraje para el último asalto. Tras un largo tanteo, culminas. Y triunfas.

Abres los ojos. Desconoces si ha sido un sueño repetido, pero giras la cabeza y comprendes que todo ha sido de verdad, otra vez. Y ya que estás en esa privilegiada situación, intentas repetir. No llevará aparejado tanto esfuerzo como la noche anterior pero, si se dan las circunstancias adecuadas, también puede ser placentero. La Supercopa de Europa es el polvo mañanero, pero en plan limpio. Con mucho boato, focos, lujo y elegancia. Con los dos sin resaca, sin sudores ni olores, y hasta con los dientes limpios. Aprovechemos que hemos llegado hasta aquí y, como quien no quiere la cosa, vamos a aproximarnos al objetivo, no vaya a ser que volvamos a tener la dicha eterna de sentirnos campeones una vez más. Sigue leyendo

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Real Madrid-Sevilla Fútbol Club

PEX CORRESPONSALÍA SANTIPONCE Ya es mala suerte jugar tres finales de Supercopa de Europa y que en dos de ellas te toquen equipos españoles. Estas cosas se juegan contra el Bayern, el Manchester y gente así, no contra dos cabrones con los que nos duelen los huevos de vernos las caras. Claro que podía haber sido peor. Nos podría haber tocado el Atleti. Aunque, bien mirado, hubiese sido lo ideal. Un equipo que, todos ustedes pueden asegurarlo, se acojona en las finales que juegan contra equipos que visten de blanco, cuando pierden se escudan en una leyenda urbana más falsa que la del Peta Zetas y la Pepsi Cola como es que se quedaron hasta la entrega de la copa animando a su equipo, es un rival más que apropiado para estas citas y un erótico resultado. En cualquier caso, el rival será el Real Madrid Club de Fútbol, lo que garantiza que el “sevillanos, yonkis y gitanos” suene bien fuerte en Cardiff, ciudad galesa que, al igual que Amsterdam es la Venecia del norte o Budapest la París del este, podríamos llamar, en vista de sus atractivos, la Albacete del Reino Unido.

En vísperas de la sexta final continental que jugará el Sevilla Fútbol Club, resucitamos el espíritu de un hijo de la muy noble ciudad de Zaragoza que honró esta casa con sus previas, y analizaremos, despojo a despojo, el once que presumimos plantará Ancelotti sobre el terreno de juego, el próximo martes 12 de agosto de 2014. Gracias a la labor de los medios de comunicación patrios, este resumen de la escuadra madridista puede escribirlo incluso un tío sin ni puta idea de fútbol, que ve dos partidos al año sobrio y a quien lo que de verdad le gusta es contar historietas sobre borracheras, prostíbulos, botes de tragaperras y apuestas en el incomprendido a la par que apasionante mundo de las peleas de perros. Al final, como hacía el maño, dejaremos unas cuantas fotos con letreros supuestamente graciosos. Las costumbres hay que cuidarlas. Empecemos, pues, a relatar nuestras impresiones sobre el Real Madrid, equipo que, junto a la tortilla de patatas sin huevo ni patatas y la guardia mora violando maestras, forma la terna de los máximos hitos a que llegó el pueblo español bajo la égida de Francisco Franco Bahamonde, Caudillo de España y Generalísimo de sus ejércitos. Sigue leyendo

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La importancia de tener cojones

El fútbol tiene estas cosas. Uno encaraba la semana casi rezando para que el sábado a las 22:00 horas pasase algo que evitara tener que ver el partido. Algún tipo de somnífero en la cerveza de la previa. O de alucinógeno, que el rato se echa mejor. Ahora nadie reconocerá que pensaba lo mismo, pero en esta humilde bitácora no sabemos engañar a nuestros lectores. Y es que el panorama no podía ser peor. Venía quien venía, sobre todo con los funestos precedentes de estos dos últimos años. En la prensa, por fin, se recogían algunos de los tejemanejes de la directiva. Aunque, la verdad sea dicha, el que lo escribió denota que ha oído campanas pero no sabe dónde. Y el conflicto que divide a la afición seguía latente. Un caldo de cultivo para que la estrella rival, triste o no, marcase algún que otro golito. Bueno, la estrella y hasta el que carga las espinilleras. Pero no, nada más lejos de la realidad. En ocasiones, cuanta menos confianza se tiene en algo, mejor acaba. A veces, y sólo a veces, nacen flores, hermosas y vigorosas, entre la basura. Sigue leyendo

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Sevilla Fútbol Club – Real Madrid

PEX CORRESPONSALÍA CASTILBLANCO DE LOS ARROYOS Por una vez, y sin que sirva de precedente, no voy a analizar cómo encaramos el partido ni de dónde venimos porque el partido contra estos mandriles esta fuera de rango. Una victoria y una rotura de tibia para el vendetoalhas, no pido más. No pido más os lo prometo. Sigue leyendo

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Carta abierta de un bárbaro norteafricano a la fe verdadera

PEX CORRESPONSALÍA AVENIDA DE LA PAZ Naces, creces, te reproduces si te dejan y mueres. Eso es la vida. Entre medio, uno se entretiene en tonterías. Que si estudiar, que si trabajar, que si consumir estupefacientes o turnarte, un domingo fútbol, otro ir a misa, y cosas de esas. Pero con tranquilidad, como todo fluye en el norte de África. Y la tranquilidad te la da el saber que antes de celebrar un aprobado, una contratación, un camello solvente, una victoria de tu equipo o una homilía en condiciones, antes de que todo eso llegue, te has cagado en los muertos de ellos mil veces, te has agobiado haciendo chuletas, se han limpiado el culo con tu currículum, has tenido un portero calvo que ha propiciado que te elimine el Isla Cristina o Monseñor te ha consolado como él sólo sabía porque llovía el Viernes de Dolores. Sigue leyendo

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450 años robando

PEX CORRESPONSALÍA SANTIPONCE Me pregunto qué clase de hijo de la gran puta hay que ser para no hacerle caso a tu santo padre y poner la capital del imperio más grande que vieron los siglos, con posesiones en los cincos continentes, con una dependencia de las vías marítimas transoceánicas como nunca nadie tuvo donde a ti te sale de los huevos por un cabreo tonto, en un puto pueblo perdido en un páramo a muchas jornadas de la costa, sin vías de acceso naturales, sin ni siquiera un río digno de tal nombre que aliviase un poco la incomunicación que padecía esa mierda de villorrio. Sí, sabemos que la manida frase de Carlos V aconsejando a Felipe II la capitalidad de Lisboa por encima de cualquier otra opción como la más idónea para el mantenimiento y expansión del imperio español huele a apócrifa por los cuatro costados. Pero joder, que era Carlos V. Emperador. Un tío al que si le tocabas la moral, te encarcelaba al rey de Francia. No a un duque ni a un general. Al puto rey. Y si aun así persistías, te saqueaba Roma con unos modos y un juego de muñeca que ni Alarico más de mil años antes. Un tío serio, a pesar de haber nacido en la ya entonces metrosexual Bélgica, hijo de un chuloputas flamenco y una nini española que pensaba con el coño, pero también nieto de un tal Fernando II de Aragón y V de Castilla. Pues llega el niño y pone la capital en un poblado fundado por los moros, que lo llamaban Magerit o algo parecido. No satisfecho con Trento, la Contrarreforma, el barroco, los autos de fe y las hogueras, deja la corte en Madrid. Así nos ha ido desde entonces. Gracias, Felipito. Sigue leyendo

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