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Bienvenidos a Sevilla, bastardos

Pocas veces quince segundos dijeron tanto de un partido de fútbol, de una rivalidad tan histórica como desigual. Una semana de preparación, una espectacular previa en los alrededores del estadio y el ambiente que se merece el templo del fútbol sevillano. A eso súmenle, estimados lectores, un rival mediocre. Todo eso confluye en el inicio del encuentro, hasta el punto de propiciar que el equipo visitante tenga la primera posesión del choque y en lo que tarda un viejete en presignarse ya haya encajado el primero. Porque sacaron y fueron para atrás. ¿Dónde iban a ir? ¿A atacarnos? Retrocedieron un poco más. Tanto, que la bola le llegó a su porteraco anónimo. Falto de calidad, carisma y confianza, cuando percibió que sus propios excrementos, en estado líquido, le corrían por la pierna, sólo pudo desentenderse del esférico para intentar adecentarse un poco. Porque ya me dirán cómo queda eso. Un portero malo e incapaz de controlar sus propios esfínteres, cagado en mitad del césped. Con tantas cámaras. Encima, el balón del que se había deshecho no tiene otra cosa que hacer que ir a parar a la bota de José Antonio Reyes. Dicen que el porteraco regala el gol. Sí, pero no. Que Reyes no es que se encontrase la puerta vacía, sino que define alojándola en la escuadra, haciéndola imparable. Y ya está, quince segundos. El gol más rápido de nuestra historia. Algo que ejemplariza a la perfección la premisa que defendíamos en esta casa: más allá de los jugadores elegidos, los sistemas tácticos y cualquier otro aspecto técnico, estos partidos sólo se ganan de una forma. Saliendo con el cuchillo entre los dientesSigue leyendo

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