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Discoteca y paja

Es viernes por la noche. Las 21:00 o así. Cenas algo ligerito, que si no luego cuesta más cogerla y a veces hasta te sienta mal. Lo acompañas con una cerveza. Hoy vas a hacer algo grande. Lo sabes. Tienes ganas de triunfar. En casa anda un poco revuelta la cosa, con gente que ve minada su confianza y con gente que atraviesa problemas legales. No pasa nada, pones la música que te gusta en el móvil, el ordenador, el ipod o lo que sea que tengas. Y te metes en la ducha. Cantas, gritas. Sales, te apañas el pelo como puedes y te echas colonia, en un minuto. Que vas a salir de fiesta pero no eres maricón. Te pones la camiseta buena, los vaqueros y los botines. Vestido para matar. Llamas a los colegas. No te toca cargar con el botellón. Hoy puede ser un gran día, y lo va a ser. Lo sabes. También lo sabe el conductor del autobús, que se ha esperado a que aparezcas por la esquina para pasar por tu parada. Los semáforos te dejan pasar. Tus amigos son puntuales. Sacas los avíos de la bolsa, y vámonos al lío.  Sigue leyendo

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Qué huevazos tienes

PEX CORRESPONSALÍA EN SANTIPONCE Hay personas que tienen un don innato para revertir situaciones que parecen seguras. Lance Armstrong publicó un libro tras ganar su primer Tour que es claro ejemplo de esta afirmación. Una suerte de autobiografía en la que cuenta sus inicios, sus primeras carreras, el paso al profesionalismo, el diagnóstico de un cáncer testicular con metástasis en pulmones y cerebro, superación de esta enfermedad y éxito posterior en el Tour. Además, en mitad del proceso de cura tuvo que acudir a un banco de esperma si quería tener descendencia porque lo más probable era que quedara estéril a causa del tratamiento; se quedó sin seguro médico por no sé qué lío legal entre su anterior equipo y Cofidis, con quien había firmado para la siguiente temporada. Como ven, Cofidis no sólo estafa a inteligentes mileuristas con ganas de crucero por el Báltico, son muy democráticos en su hijoputismo. Tras toda esta serie de cabronadas que no le deseas ni al vecino que se pone a hacer obras cada tres meses, el tío consigue algo sin precedentes: seguir cayendo como una patada en los huevos. No sé si le dejó a deber dinero a la que le escribió el libro, una tal Sally Jenkins, pero lo cierto es que se muestra como un hombre arrogante, soberbio, presuntuoso, ignorante y orgulloso de serlo, condescendiente y con muy poquito en la mollera. No dirán que la cosa no tiene mérito, relatar más penas que Guillermo Sautier Casaseca y seguir pareciendo un hijo de la gran puta.

Manuel Jiménez Jiménez ha logrado algo muy parecido. Es el tío con el récord de partidos en Primera con el Sevilla Fútbol Club, internacional, mundialista, cogió al filial en Tercera y lo dejó en Segunda División habiendo sacado de la cantera a unos tales Reyes, Antoñito, Navas, Puerta o Sergio Ramos. Al primer equipo logró llevarlo a un tercer puesto y a una final de Copa que posteriormente se ganaría, si bien con otro inquilino en el banquillo. No obstante todo esto, muy pocos sevillistas tienen de él un recuerdo sin mácula.

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La primera en los huevos

De nada sirvió todo el tinglado previo. De nada sirvieron los llamamientos, tan lacrimógenos como innecesarios. Como si los que van al estadio hubiesen fallado alguna vez. Ayer clientes, hoy aficionados, mañana ya veremos. De nada sirvió el alinear a lo mejor que se tenía disponible, que no es poco. Las hermosísimas camisetas amarillas de este año sólo se usarán cuando juguemos de visitante en un sitio. Ocho años seguidos inmersos en competiciones europeas que se van, de un plumazo, como si nada. Dentro de muchos meses, veintidós cabrones se estarán disputando en Rumanía esta competición, y nosotros compraremos un lote y nos daremos una vuelta por la calle a ver si nos ligamos a un par de guiris y si nos preguntan por el fútbol decimos que somos del Lugo. Esta es la mierda que toca este año. Y no hay más. Sigue leyendo

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